Au bord de la mort.

Les dernières nouvelles sont mauvaises. Mauvaises comme une hépatite B. Selon Luis Eliado Perez, ex otage des FARC qui vient d’être libéré, l’état de santé d’Ingrid Betancourt est plus que préoccupant.
Y-a-t-il encore une chance de la sauver quand on sait que les FARC ne veulent plus libérer d’otage sans contrepartie.
Sans soins adéquats et surtout sans bonté et miséricorde, Ingrid Betancourt va mourir.
Elle meure demain et les FARC n’auront plus ni bouclier ni cause.
Elle meure demain et nous seront toutes et tous orphelins.
Elle meure demain et elle deviendra un mythe, une sorte de Che Guevara de la démocratie au féminin.
Il faut tout faire pour qu’elle ne meure pas.
La liberté de nos consciences et notre dignité en souffriraient à jamais.

Il y a 10 ans
Samedi, 28 février 1998.
Banque du sperme.

C’est officiel, la preuve, je l’ai entendue à la radio: une maison close va « ouvrir » ses portes en Suisse.
Au pays du gruyère à trous, du chocolat au lait, des comptes numérotés, des coucous d’horlogers, du calme et de la propreté, c’est ce qui s’appelle une révolution.
Le pays neutre s’est branché sur l’alternatif avec une prise de terre « sévèrement burnée » comme aurait dit la marionnette de Bernard Tapie dans les guignols de l’info.
Il y a peu de temps, je faisais référence au One-Two-Two, célèbre lupanar parisien fermé par l’ogresse de la pruderie et des bonnes moeurs, Marthe Richard. Mais les claques de l’enfance de nos parents n’ont plus que le goût d’un vieux Byrrh servi par une grand-mère qui vous veut du mal.
Imaginer que les Suisses ont été ceux qui ont réinventé le baisodrome avec Lulu la Nantaise à l’étage, c’est comme penser qu’un jour, Edouard Balladur légalise le haschich dans les foyers du troisième âge du 16ème arrondissement.
Mais quel type de claque nous ont-ils inventé ces faux lents de l’Helvétie? Un truc aseptisé avec des lits à hygiaphone, des bidets en titane galvanisé et des rideaux en aluminium pour des « mademoiselles » en porte-jarretelles de chez Courrèges? Sans oublier quelques salles informatisées pour l’amour virtuel sur Internet?
Ou bien vont-ils redonner ses lettres de noblesse au velours rouge, aux dentelles et à une taulière âgée mais pas trop pour pouvoir, s’il y a embouteillage au salon, filer un petit coup de main.
Toujours est-il qu’ils l’ont fait! Mais le journaliste n’a pas indiqué l’adresse du bordel à l’antenne, ça ne se fait peut-être pas?
Et si c’était Place de la Bourse ...

Donde està Clara Rojas* ?

Mardi dernier, à 19H36, les radios interrompaient brièvement leurs programmes pour annoncer la probable libération de trois otages détenus par les FARC en Colombie. Ingrid Betancourt ne faisait pas partie du groupe. Par contre Clara Rojas, son attachée parlementaire était annoncée comme partante, accompagnée de son fils conçu en captivité et d’une autre femme.
Depuis, rien de neuf. * Où se trouve Clara Rojas ?
Dans le journal Le Monde daté samedi, pas de nouvelles. Pas une ligne. Le Monde porte-t-il encore bien son nom ?
François Fillon voudrait bien exister. Caché à l’ombre du bonzaï président, il s’est fendu d’une déclaration pour le moins troublante. Selon lui, l’état français serait prêt à accueillir les soldats des FARC en échange de la libération des otages et en particulier Ingrid Betancourt.
Quand on sait que la France est revenue sur sa parole en acceptant de livrer à l’Italie, quelques anciens membres des Brigades Rouges, quelle est la valeur de cette déclaration si ce n’est se faire mousser à court terme ?
Monsieur Fillon, si vous voulez revoir Clara et Ingrid, taisez-vous !



Il y a 10 ans
Mardi, 23 décembre 1997.
Ne faites pas de beaux rêves Monsieur Clinton.



Dernier pétale arraché
de la tige
Dernière tige arrachée
des racines
Dernière racine arrachée
de la terre
Dernière terre arrachée
à l’univers.


Poème japonais



Ces quelques lignes pour ne jamais oublier qu’aucun homme ne sera plus fort que la planète. Votre politique de l’environnement n’est pas aussi blanche que votre maison.

Pas de salutations.

Madame Placard.

FARC.

Une femme va mourir. Elle le dit et l’écrit avec ce qu’il lui reste d’âme après six années de captivité. Une vie volée par des guérilleros loin, là-bas, en Colombie, dans une jungle épaisse comme l’enfer. Il faut lire la lettre qu’Ingrid Betancourt a écrite à sa mère. Prendre le temps de peser chaque ligne tant la souffrance et l’abattement y sont prégnants. Une lettre d’une bouleversante dureté tant elle ressemble à un testament.
Elle s’adresse à chaque personne aimée comme si elle était déjà sûre de ne plus avoir la force de tenir encore et encore.
Comment vivre et même survivre un jour de plus quand tout vous est enlevé, les souvenirs, les photos, les livres, les compagnons de captivité.
Elle écrit avec un cœur immense mais qui, si rien n’est fait vite, très vite, va s’évanouir et s’éteindre pour flotter à jamais dans la canopée de cette maudite jungle.
Alors si Sarkozy peut changer le cours des choses, si ses messages envoyés aujourd’hui permettent une libération rapide alors Noël sera un joyeux Noël.
Mais je doute que les forces armées révolutionnaires colombiennes ait envie de déguiser Saint Nicolas d’une grande barbe blanche.




Il y a 10 ans
Samedi, 6 décembre 1997.
S’il vous plaît Père Noël gentil,

Je ne veux rien pour moi, mais si vous pouvez déposer au pied du sapin de Bill le jeu Mako-écolo. Et pour Benyamin un mobile en forme de colombe, comme ça, il s’endormira chaque soir en faisant de beaux rêves. Pour Yasser un déguisement de policier afin qu’il fasse le ménage dans son camp. Pour Jacques un joli boulier. Pas de Monopoly européen pour Lionel mais plutôt un pistolet à tuer le chômage et quelques baigneurs braillards pour Martine et ce sera déjà pas mal.
Merci Père Noël gentil.
Je vous embrasse.